Post 11: Doces epifanias clariceanas.

Palavras são incompetentes para caracterizar suas virtudes. A inteligência deslumbrante que afaga e embeleza calcifica a sua figura em minhas sinapses ocitocinescas. A vida que oferecia tanta filosofia no papel também a tirara filosoficamente do tal estágio vital.

Os olhos oblíquos esverdeavam os meus, o matiz claro e eslovaco da pele clareava o foco que eu tinha em um horizonte qualquer – tão obscuro e sem nitidez, opaco antes da sua chegada. Sim, comecei a viver aos treze anos a partir de um processo macabéico e do estopim das suas palavras tremeluzentes.

O tempo. Alguns anos tiraram-na da minha vida e ficou a eterna indagação de quando e onde a encontrarei. Por enquanto, absorvo os vestígios e resquícios da forma da letra e do eco da quarta dimensão, essa eterna traiçoeira. Ato voluntarioso dos vocábulos. É assim que estão agora. Empacaram e me deixaram só, aqui, no meio desse universo lingüístico infiel.

A sua sabedoria é sobre-humana, esplêndida, divina e divinizada. Clarinha, Clara, Clarice – puramente um mito carnalizado, pouco captado pelos indivíduos assaz dérmicos.

Sobrenome de diamante. Ao mesmo tempo belo, duro e delicado. Latino: “Flor de Lis”. Lispector.

Post 10: Textos (I)

19:47. Central do Brasil.

Escondidos na bolsa, os óculos ressaltam a fragilidade necessária. A cara pálida busca pena. Descarta de imediato os homens, insensíveis. Assim como a compaixão de senhoras da sua idade (levam uma vida igual a sua). Viagem perdida, desperdício. Pessoas iguais, pensa, agem segundo o desespero de suas vidas mornas. Pressa. Lembrou-se do maquinar em sua cabeça, teorizando motivos e causas... da primeira vez, do medo, de como tudo vira costume (costumes não envolvem medo).
Entra no vagão. Senta. Ninguém. Caras comprimidas. Enfastia-se de sua própria vontade, cansa. Observa. Desde quando seriam iguais? Mesmos movimentos, mesmas ambições.

- É... - balbucia.
- A senhora está bem? - pergunta a garota, esperando resposta afirmativa.

Merda. Boas maneiras. Tudo o que dispensava hoje (talvez não amanhã). Pensa.

- Não muito, querida.

Merda, pensa a garota... velha sozinha é foda!

- Posso ajudar em algo?

Tola, mas perfeita. Jovem, mas interessada. Entra em conflito consigo mesma. O vento bate forte. Os passageiros fecham as janelas... mesmos movimentos!

- Meu filho...

Problemas familiares, merda.

- Seu filho!? - pergunta em busca de uma resposta que não quer escutar.
- Não sei por onde anda.

Agiu conscientemente. Desistira de tentar entender, e muito menos de se punir. Era assim e pronto. Sua natureza fria. Esquentava-se sendo utópica e mentirosa.

- Como? - saco.
- Saiu de casa, uma mochila... algumas roupas, e o dinheiro que tinha posto dentro de um pato de porcelana - Detalhes, como o do pato de porcelana, indicam veracidade, pensou sem ter tempo para pensar.
- E não deu notícias?
- Um telefonema... ruídos. Ouvi seu nome, nada mais. - sentia a pobre menina compadecer.
- Se ele telefonou, está bem. - velha chata, matrona. Deve ser por isso que teu filho fugiu.
- Não tenho certeza, não andava bem, tinha aprontado. - estava abalada pela fala da garota.
- Mas os jovens aprontam... - evitava uma extensão da conversa.
- É? - garota idiota... seca.
- Já dei muito trabalho pra papai! - que seu filho se foda.
- Ó, querida! Obrigada. - filha da puta. Deve ser adotada, aposto. Maldita bastarda.

Mexe nos óculos, olha o relógio velho. Movimentos treinados e executados naturalmente. Orgulha-se... era uma mulher de objetivos sempre alcançados. Procura o nada na bolsa, encontra a miséria: pouco dinheiro, um batom velho de cor duvidosa e o estojo visivelmente antigo dos óculos. Como não causara pena?

- Você estuda? - tenta mais uma vez
- Sim, senhora. - corta o papo.
- E o que faz? - insiste.
- O colégio ainda. - tenta um fim definitivo.
- Meu filho tinha acabado de entrar na faculdade. Pública! Era um menino tão esforçado, mas não soube aproveitar o dom de Deus - o sobrenatural era sua cartada final.
- Mas a vida é assim mesmo!

Frases vagas. Tão irritantes quanto movimentos sincronizados.

- Pois é, mas acredito que Deus vai me ajudar nessa luta. - Deus, luta de uma mãe... essa vadia!
- Ter fé já é um bom passo. Quando mamãe morreu, foi em Deus que me agarrei.

Ganhara-a.

- Ó, minha querida. Meus sentimentos.
- Tudo bem. A saudade permanece, mas a dor passa.

Frases vagas.

- Mora com seu pai?
- Sim, senhora. Tenho que trabalhar... ajudar no sustento de meus irmãos.
- Mas trabalhar tão nova? É quase um pecado.
- É necessário. Mas tenho fé... os estudos me farão mudar de vida.

Toca o telefone. A garota atende. A senhora vira em busca da melhor posição para ouvir o telefonema. Remédios, urgência. Pobre garota. Deve ser puta, só assim sustentaria os irmãos, supõe.

- Desço na próxima estação. Boa sorte.
- Boa sorte?
- Com seu filho!
- Agradeço - cora subitamente.

Desce a menina. Velha escrota, diz baixo, e burra. Ri.
Permanece a senhora sentada. Talvez retorne, pegue outra linha. Não tem pressa, ninguém a espera. Pensa na garota, uma infeliz. Comove-se com o alheio. E comove-se consigo mesma, é humana.

Volta, a senhora, enganada. Mas feliz.

Post 9: Sobre budas ditosos, viver, chances e sonhos.

Reli "A Casa dos Budas Ditosos". Minha sensação do livro é tão volátil que até me assusto com minhas oscilações do entendimento da obra. O fato é: o livro não é tão bom quanto parece.

À primeira vista, o livro é delicioso. Delicioso no sentido mais erótico que a palavra possui. Quando o tesão passa, o que sobra? Pois é... eis o grande problema do livro: nada sobra. Basicamente, existe nas páginas um amontoado de sexo... sem que nada o embase e o dê um tratamento literário (pelo menos não um digno). O sexo é caracterizado por seus aspectos físicos, e banalizado de forma tediosa: não há conflitos psicológicos que tragam ao livro algo de realmente interessante. Soa como um Kama Sutra esquisito.

Acredito (ou prefiro assim acreditar) que a causa de toda essa bobagem é o fato de o livro ter sido encomendado pela editora à João Ubaldo. Ou então, é só um livro ruim de um grande autor.

*

Viver é realmente irônico: prende-se a uma vida com regras em busca de estabilidade econômica/social (o que, provavelmente, não te trará muita alegria) ou parte-se em busca de algo que te satisfaça? Eis a grande dúvida.

*

Ando pensando se os opostos realmente se atraem... e se "não desperdiçar a chance" é mais importante do que "buscar seu sonho".

Post 8: Devaneios sobre um outrem acadêmico.

E não era assim que acontecia em todos os dias, porque Ela não tem jeito de quem cai na rotina. Aliás, Ela e rotina são protótipos completamente divergentes. A não ser pelo trabalho, o seu tão sedutor e admirável labor de cada dia.

Eu queria vê-la a partir do seu prisma humano. Na minha perspectiva sacralizada e idealizada, o espaço para os atos escatológicos e corriqueiros não existia. E foi a partir dessa madrugada que eu coloquei minha sinapse no seu lado menos preceptístico. Agora, o impressionismo impera.

Ela deveria chegar no seu apartamento nas Laranjeiras lá pelas 16:30, 17:00, toda apressada para um não-sei-o-quê. Deveria colocar as chaves do carro – uma Palio prata – e do apartamento sobre o aparador da sala, sentar no seu sofá daquele jeito tipo chinês, tirar as sandálias e arrumá-las metodicamente juntas perpendicularmente ao móvel onde estaria sentada, e chamar a empregada.

- “Cadê a Cecília?”

- “Tá no quarto, falando no telefone com a amiguinha do colégio.”

- “Ah sim. Traz um copo de suco pra mim?”

- “Sim, senhora.”

Agora ela deveria ligar a TV. Procurar algum jornal pra saber as notícias do dia. Trocar freneticamente de canal. Ao não obter sucesso em sua busca midiática, deveria folhear um livro sobre Teoria do Efeito que estaria perto do abajur.

Ao ir conversando com a empregada e lendo, ao mesmo tempo, – sim, ela parecia ser hiperativa – ela deveria pegar o “trakinas” deixado sobre o móvel da sala. “Trakinas” de morango com chocolate deveria ser o seu predileto.

De repente, a filha surgiria na sala.

- “Mãe, me dá um dinheiro pra eu ir no cinema com a Rebeca amanhã?”

- “ Como é que você vai, Cecília?”

- “Eu pego o metrô rapidinho, mãe!”

- “Que horas?”

- “Ah, umas 16:00...”

- “Você volta antes das 18:30, hein!”

- “Iiiih, tá bom, mãe! Vai ou não vai dar o dinheiro?”

Ela deveria abrir a carteira com o seu jeito desajeitado, preocupado e, certamente, ligaria pra filha no dia seguinte pra saber se ela chegou bem.

Depois de folhear mais um pouco o seu livro sobre Teoria do Efeito, ela deveria fechá-lo e olhar, sem rumo, para o chão. “Ééééé...”

Uma ducha a esperaria. Quente, bem quente. E, é claro, ao som afinadinho de sua voz ao estilo “Djavan”.

Post 7: Sobre poesia (I)

Poemas falam por si só.

Canção


Pus o meu sonho num navio
e o navio em cima do mar;
- depois, abri o mar com as mãos,
para o meu sonho naufragar.

Minhas mãos ainda estão molhadas
do azul das ondas entreabertas,
e a cor que escorre de meus dedos
colore as areias desertas.

O vento vem vindo de longe,
a noite se curva de frio;
debaixo da água vai morrendo
meu sonho, dentro de um navio...

Chorarei quanto for preciso,
para fazer com que o mar cresça,
e o meu navio chegue ao fundo
e o meu sonho desapareça.

Depois, tudo estará perfeito;
praia lisa, águas ordenadas,
meus olhos secos como pedras
e as minhas duas mãos quebradas.

Cecília Meireles.

Se te pareço ausente, não creias:
hora a hora minha dor agarra-se aos teus braços,
hora a hora meu desejo revolve teus escombros,
e escorrem dos meus olhos mais promessas.
Não acredites nesse breve sono;
não dês valor maior ao meu silêncio;
e se leres recados numa folha branca,
Não creias também: é preciso encostar
teus lábios nos meus lábios para ouvir.
Nem acredites se pensas que te falo:
palavras
são meu jeito mais secreto de calar.

Lya Luft

Amado

Como pode ser gostar de alguém
E esse tal alguém não ser seu
Fico desejando nós gastando o mar
Pôr do sol, postal, mais ninguém

Peço tanto a Deus
Para esquecer
Mas só de pedir me lembro
Minha linda flor
Meu jasmim será
Meus melhores beijos serão seus

Sinto que você é ligado a mim
Sempre que estou indo, volto atrás
Estou entregue a ponto de estar sempre só
Esperando um sim ou nunca mais

É tanta graça lá fora passa
O tempo sem você
Mas pode sim
Ser sim amado e tudo acontecer

Sinto absoluto o dom de existir, não há solidão, nem pena
Nessa doação, milagres do amor
Sinto uma extensão divina

É tanta graça lá fora passa
O tempo sem você
Mas pode sim
Ser sim amado e tudo acontecer
Quero dançar com você
Dançar com você
Quero dançar com você
Dançar com você

Vanessa da Mata


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Post 6: Vai ser Gauche na vida.

Um dia comum na zona sul do Rio de Janeiro.Trânsito frenético, pessoas hiperativas correndo de um lado ao outro em busca de um não-sei-o-quê.Mas existia, sentado em um banco da orla copacabanense, um senhor.Um senhor pensativo e estático.

E a eterna Segregação Sócio-espacial. Prédios pomposos, imponentes situados na Avenida Atlântica e casinhas precárias no morro adjacente. Paradoxo infiel.

De repente, não mais que de repente, uns estalos no céu. Tiros que se confundiam com fogos de artifício.Correria. Fato freqüente no Rio.

E aquele mesmo senhor estático sentado em um banco da Atlântica.

Viaturas policiais com suas sirenes apitando, denunciando alguma irregularidade, em direção ao tal morro.

E aquele mesmo senhor estático sentado em um banco da Atlântica.

Mais tiros.

Agora, sim, eram fogos. Fogos denunciando a entrada da polícia no morro.Uma espécie de “código-morse” transviado, marginalizado.

E aquele mesmo senhor estático sentado em um banco da Atlântica.

Mais tiros.

Mais pessoas correndo desesperadas.

Mais estabelecimentos comerciais fechando suas portas.

Trânsito menos frenético em função da violência.

E aquele mesmo senhor estático sentado em um banco da Atlântica, calmo, olhando aquilo tudo num olhar mágico, petrificado.Um senhor calvo, de óculos, mãos cálidas e um olhar consolador.

Esse senhor foi um poeta. Um homem sensível. E, em função desta sensibilidade, tornara-se levemente arredio à sua própria espécie. Guardava no sobrenome a alma carioca: Drummond.”Drum” de “alta”.”Onde” de”onda”.”Onda alta”.O mineirinho mais carioca que o Rio de Janeiro já pegou pra criar. Esse mineiro-carioca, observador, era Carlos Drummond de Andrade, o Carlito, em sua estátua em Copacabana.

E este mesmo senhor estático sentado nesse banco da Atlântica estava a observar a destruição da sua Cidade Maravilhosa.

Post 5: Sobre filmes (I)

Cinema é a grande paixão de um número considerável de pessoas. E é uma das minhas paixões e meu maior fascínio. Perpassa qualquer sentimento de diversão... sem explicações. Vou tentar, com alguma freqüência, comentar sobre alguns dos filmes que me fazem mais feliz (eles me fazem feliz). Vou começar por duas paixões antigas, mas reavivadas nesses últimos dias:

1. As Pontes de Madison (The Bridges of Madison County) - 1995.

Basicamente: após a morte da mãe, dois irmãos descobrem, através de cartas, o caso extraconjugal entre ela e um fotógrafo.

Vivendo em uma cidade do interior de Iowa, Francesca (Meryl Streep, perfeita) é exemplo clássico de uma dona-de-casa infeliz: presa às funções domésticas, com uma família aparentemente sólida e os sonhos reprimidos. A viagem da família coincide com a chegada na cidade do fotógrafo Robert (Clint Eastwood), com quem mantém um intenso e rápido caso de amor. Amor, de verdade: conceder e querer são sentimentos igualmente antagônicos e complementares. Obviamente, se você quiser saber o final, veja o filme. Destaque para uma das últimas cenas, em que a personagem de Streep está com o marido no carro, e tem que decidir entre fugir/não fugir com o amor de sua vida.

2. Carta de uma Desconhecida (Letter from an Unknown Woman) - 1948

Antes de começar: Fontaine é uma das minhas atrizes preferidas. Quem já assistiu alguns dos seus filmes mais clássicos (“Rebecca” e “Suspeita”, por exemplo) sabe do que eu to falando. É magistral.

“Carta de uma Desconhecida” está no meu Top 10, sem dúvida (mesmo que nem eu saiba com certeza quais são meus dez preferidos). Uma carta é entregue na casa do pianista Stephan (Louis Jordan). Ela conta a história de Lisa (Joan Fontaine) e de seu intenso amor por seu então vizinho, o personagem de Jordan. Desde o breve relacionamento, até as trágicas conseqüências, todas as atitudes da jovem são movidas pela esperança de que um dia ele a reconheceria e a amaria.

O filme é um primor do começo ao fim. A música é perfeita e o mestre Ophüls mostra porque é um gênio: constrói um filme sobre acreditar sem limites, e sobre um amor tão sobre-humano que sua existência se limite apenas ao cinema.